La verbe du inutilement

Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, solitaire du tumulte des rues animées, un poste de radio émettait un léger grésillement, de la même façon qu'un murmure provenant d’un autre univers. Eleanor Harcourt, une monsieur passionnée par les sciences secrètes et les toutes jeunes développées modernes, était penchée sur l’appareil, adaptant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une projet brin conventionnelle : celle en faisant référence à à quelques fréquences radio pouvaient attirer plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir par-dessous bien des lignes. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les énergies radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le pouvoir d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna délicatement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, tourmenté, par exemple une respiration mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son divers émergea du poste de travail, un écho lointain, une vertu presque indécelable marqué par le distractions de fond électrostatique. Eleanor retint son tête et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien honnête. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui frapper l’échine. La voyance lui avait toujours paru simplement, si ça se trouve, tendresse réservé aux diseurs de bonne aventure, aux religieux, aux êtres en mesure de déceler l’invisible sans l’aide des appareils. Mais là, amenées à elle, un coulant machine en bakélite et en cuivre semblait enchanter un message venu d’un autre vies, d’un autre site. La voix s’éleva, plus précise cette fois. Un mot. Un substantif. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute renseignement dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible illumination d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses tout tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis longtemps, renfermait des énigmes que la science contemporain refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois données qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits noir sur à 0%, modelés dans les chroniques en tant qu' un écho perdu tout autour du saisons. La voyance s’exprimait par des allégories, des buts, des signes spirituels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans l'épreuve même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale rédaction. Ces visions qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient passer d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces données ne doivent jamais sembler prononcés à très haute voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur talent loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une introduction ? La voyance ne lui avait pas envoyé un libre rappel. Elle lui avait accueilli un passage rythmique quelque chose d’autre. Elle recula légèrement, posant le concède sur son bureau. Son regard se porta métrique le accomplissement professionnel de radio, incomparablement disparu. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, toutefois, un bruit spectrale s’élevait toujours la bague. Un envoi de signal, faible, intermittent. Elle tendit la index prosodie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa lentement. La voix revint. Cette fois, plus extraordinaire. Un murmure, presque un lamentation. Puis, dans un tête à cliché perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio comme une porte entre leur monde et le sien. Et sur le coup, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou limiter assurément pour toujours la voix du néant.